quantas vezes da minha dor retirei o caos para evitar que apodrecesse teu cais?

o que nos difere

FERE.

permanece doentio.

sobre a loucura, digo. elogio esse instante lúcido em que seus pés tocaram minha mente e entraram no corpo, iniciando o círculo vicioso até as veias. loucura que tu diz é essa que criou um arco-íris de flores mortas e sombrearam minha visão, abriram o paladar para as experiências sacrificantes e insignificantes que rolam dentro desse corpo jovem, gasto e despudorado sem nome e identificação no tempo.

ah... não censures o que existe de mais permanente em mim, não me dopes com tuas drogas e seus dotes de prever os atos lamacentos do meu eu. se te digo que estou sã, meu bem, significa somente que deixei de lado a espera suntuosa pela alegria cotidiana, os vícios permitidos e principalmente esses amores decassílabos. 

o tesão e a mobília.

- sirva o vinho.

- parece que faz décadas que não nos encontramos, mas fazem apenas dois anos que esse seu cheiro de gim saiu dos meus lençóis.

- esse assunto de tempo é cada vez mais subjetivo.

- talvez, mas você anda distante. com certeza tem dormido mal e se alimentado pior ainda, olheiras, manchas no rosto...

- e principalmente no coração. – sussurrou bem baixinho.

- o que? fala mais alto.

- nada, não disse nada.

(...)

- sabe, éramos jovens o bastante para acreditar na eternidade. agora tudo parece meio bobo e nossos amores são cada vez mais modernos & livres & superficiais.

- seu cheiro está diferente essa noite.

- troquei o perfume, a roupa, as cortinas e a mobília. depois que você se foi ainda ficaram vestígios seus por toda parte.

- depois que eu fui senti cada vestígio meu que permanecia intacto nos armários dessa casa.

- joguei fora.

- senti. – pegou um cigarro. – tem fogo?

- parei de fumar.

(...)

- o vinho acabou e eu nem estou bêbado.

- o vinho acabou e eu perdi meu tesão.

- só agora?

- desde sua partida, ele se foi juntamente com a mobília da cozinha.

Te devoro pelos seios e afago os cabelos. Pensamentos sorrateiros em meio à madrugada, sozinha, te escrevo para dizer o que o inconsciente sussurra em meus ouvidos alados de versos decassílabos que ouço das outras bocas e ignoro-as, como de costume. Minha mania de amor lhe traz o desatento, benzinho, lhe digo: a mania estacionou naquele instante em que teu corpo conseguiu tocar meu íntimo e fazer-me esquecer de todo o alarde que me impedia de voltar a desposar dos beijos teus.

Teu cheiro impregnado no meu corpo tornou-se quase meu. Volta para casa, sorriso bobo no rosto e não importa, meu amor, não importa quanto tempo demore a chegar e não importa quantas páginas daquele livro eu leia no caminho. Observo as árvores secas de dentro do trem, à noite que fita os olhares alheios sobre mim, luzes apagadas e sorrisos falsos em bocas desconhecidas. Afinal, ao repousar em meu leito dormente os sonhos circularam na inércia e a saudade que já cultivo do teu abraço e principalmente do teu cheiro, que impregna em mim até tornar-se quase meu. 

Essa é para aqueles que conhecem a dor e a delícia de se apaixonar a segunda vez pela mesma mulher.